Les couloirs aériens

Cinquante ans. Ça y est. Il a cinquante ans. Il se souvient bien. A vingt ans, enflammés par leur fougue juvénile, Yvan et ses copains regardaient les quinquagénaires comme des mecs finis, presque au bout de la route. C'est maintenant son tour. Il y est. Et en quelque mois il a perdu sa mère, son père, et son boulot. Sa femme, Florence, travaille beaucoup, prend souvent l'avion et vit dans les décalages horaires. Les enfants ont quitté le nid, normal. Alors, forcément, Yvan est un peu paumé. Il s'est réfugié dans le Jura, chez ses amis de toujours Thierry et Sandra. Avec ses fringues, ses bouquins, ses babioles. Toute une vie, ou presque, dans quelques cartons... Cinquante ans. Allez, ça n'est peut-être pas le bout de la route, mais c'est un virage un peu casse-gueule.

Yvan a cinquante ans. Il se souvient très bien de ce qu'il pensait à vingt ans en regardant les quinquagénaires : des mecs finis, presque au bout de la route. Maintenant, c'est lui qui est arrivé là. Et en quelques mois, il a perdu sa mère, son père et son travail. Sa femme, Florence, travaille beaucoup, prend souvent l'avion et vit constamment avec des décalages horaires. Les enfants ont quitté le nid, c'est normal. Alors forcément, Yvan est un peu perdu. Il s'est réfugié dans le Jura, chez ses amis d'enfance Thierry et Sandra. Avec ses vêtements, ses livres, des bibelots. Presque toute une vie dans quelques cartons... Cinquante ans. Bon, ce n'est peut-être pas la fin de la route, mais c'est un virage assez casse-gueule.