Henry Perowne es un hombre feliz. Tiene 47 años, es un renombrado neurocirujano y está casado con Rosalind, una abogada que maneja los asuntos legales de un importante periódico. Ambos disfrutan de su trabajo, se aman y quieren a sus hijos, un prometedor músico y una joven poeta, y gozan de una cómoda vida llena de placeres tranquilos e íntimas satisfacciones. Es sábado, el comienzo del fin de semana de descanso de Henry. Y es 15 de febrero de 2003, el día de las grandes manifestaciones contra la inminente guerra de Irak. Henry se despierta antes del amanecer, se dirige hacia la ventana de su dormitorio y, en la fría media luz de la mañana que comienza, ve un avión en llamas, o eso le parece, que sobrevuela Londres muy bajo, siguiendo una trayectoria inesperada. En estos tiempos de alboroto y miedo, Henry teme lo peor: un accidente terrible, un ataque terrorista. Más tarde, escuchando la radio y tomando café con su hijo, que vuelve de un concierto y aún no se ha acostado, sabrá que se trata de un aterrizaje forzoso, de un avión de carga ruso en dificultades. Y Henry volverá a dormir, hará el amor con su esposa y luego irá a su partida semanal de squash. Pero la visión nocturna no habrá sido sino el presagio de la realidad, de esa realidad azarosa, bruta, ciega, que irrumpirá en la plácida burbuja de su vida tan armoniosa...