Pêcheur d'Islande

Ils étaient cinq, avec des silhouettes effrayantes, assis à boire dans une sorte de logement sombre qui sentait le sel et la mer. Le local, trop bas pour leurs tailles, s'effilait d'un côté, comme l'intérieur d'une grande mouette éventrée; il tanguait faiblement en poussant un gémissement monotone, à une vitesse de somnolence. Dehors, cela devrait être la mer et la nuit, mais on ne le savait pas trop: une seule ouverture tranchée dans le plafond était fermée par un couvercle en bois, et c'était une vieille lampe pendante qui les éclairait en vacillant.